domingo, 27 de diciembre de 2015

Así es mi musa



Mi musa
es una dama irreverente:
Me acosa cada día
sea de madrugada o alastantas.

Se presenta sin mas.
Sin miramientos.
Sin pedirme permiso. Porque sí.

Por escucharla, a veces,
descuido mis tareas cotidianas
y hayveces
 que la comida se retrasa
o los platos quedan
                     olvidados en lamesa.

Hay días que aparece
oportuna y puntual. Otros ni llega.

A veces,
guarda mi tristeza en los bolsillos,
se esconde en el jardín
o se sube a los árboles
a cantar con los pájaros.

O se va a divagar por los tejados
a conversar con gatosyfantasmas.

Así es mi musa.
Descarada. Impuntual.
Irreverente...  Pero la quiero.

lunes, 21 de diciembre de 2015

Momentos : de diciembre



Diciembre es una alondra
que quiere ser estrella.
Es un charco
que pretende ser mar.

Sueños que se atrapan
y se abrazan.
Hojas errantes
aprendiendoavolar.

Diciembre -este Diciembre-
Albordeluz en la mirada...


               ***

Hay un pájaro muerto
bajo diciembre
esta mañana
heridadeladridosydisparos.

Hay un niño que llora,
conmovido
por ese crimen "diminuto"
que derribapájarosenvuelo.

Hay un pájaro muerto
y hay un niño que llora...

martes, 8 de diciembre de 2015

Teselas en diciembre



Diciembre es
una lunarotaalaintemperie.
La prisa de tus dedos
en mi piel.
Un gato en las sombras
cometiendo insomnios.

Un tango que rueda
por lashúmedaspiedrasdelayer.

               ***

Tú, que amabas
los manantiales y las alamedas.
Lo difícil. Lo urgente.
Que sabías de las tormentas
y del pálpito de los truenos.

Tú tan seguro,
                  tan loqueyodigo.
No llegaste nunca, asabermetotal.

                  ***

Poquito a poco, fui aprendiendo
como se ponen flores al silencio
y sonrisas detrás de las ausencias.

Escribir amor,
                paratemblarolvido.

Pero no supe nunca
que hacer con la añoranza
ni por que quedó enorme, elsofádelsalón.

viernes, 27 de noviembre de 2015

Bajo un guiño de luna



Yo
poeta solitaria
con gruesas gafas para ver
un mundo que no entiendo,
-que gira a la deriva
sin luz y sin remedio-

hoy
bajo un guiño de luna
y frente a tu retrato

Expongo:

que a mis noches le falta
tu ternura,
a mis labios tus labios
y a mis manos tu abrigo.

Que en mi archivo de música
no encuentro
la que escuché contigo.

Que colecciono
otoños y fracasos,
noches de luna entera
y mapas con señales del pasado

Que me sobransilencios

Y que almaceno versos
amarillos de olvido

jueves, 19 de noviembre de 2015

Ellos, los dueños de la espada


                                                                                
Visten de marca.
Con claveles  de sangre
en la solapa,
que lucen sin pudor,
en Cumbres y Congresos.

Sus sueños
tienen sabor a uranio
y a misiles.
Sus ideales
son batallas ganadas.

Su meta el poder.

Han sido "héroes"
en mil revoluciones,
condenado a millones
en cada Cumbre.

Hacen juegos de manos
con la economía.
Con el hambre
y con la paz del mundo

Justifican el despojo,
la guerra,
los asesinatos selectivos.

Camuflan
galácticascuentascorrientes...

Pero no aman.

No saben que están muertos
                                                    

sábado, 7 de noviembre de 2015

Nocturno I



Salimos
al embrujo de la noche.
En la mano unvasodegintonic

-se está tan bien aquí,
cerca del cielo-  ...

La gran laguna negra
de las sombras,
va inundando todos los vacíos.
Se apagan los murmullos,.
s e van cerrando todas las ventanas.

En el cuarto en penumbra,
la cadencia de un blues.

Llegan lejanoslatidosdelmar.

Ya casi irreverente madrugada.
Hora de la nostalgia.
Nostalgia de ternura.
Del abrazo.
De un tango.
Nostalgia de Falú o de Yupanki.

De aquel viejo café.

En mi vaso
han caído todaslasestrellas.
las bebo a sorbos lentos
y siento esa dulce tristeza
que me aleja de mí.

Mas lejos,
mas allá de los astros,
me observa el universo...

domingo, 18 de octubre de 2015

Tú no sabías



Fue un otoño
trémulo de amapolas
y revuelo de alondras.

Venías por la vida
con los bolsillos repletosdesueños,
papeles con poemas arrugados
y la mirada errante.

Tú no sabías
que mis labios guardaban
sonrisas no estrenadas
ni que mi corazón era tan cálido.

Que podías
desvestir con tus versos mi tristeza
para hacer florecer
un tiempo nuevo.

Que tus poemas
tenían el poder de enamorarme
y que quería
irme a vivir a tu almadepájaro.

Que podías
dejar de ser itinerario,
un proyecto de fuga

No sabías,
que te estaba esperando.

sábado, 12 de septiembre de 2015

Soledad



Duerme la tarde,
en los brazos
del ombú de la plaza.
De las cornisas
exhaustas de intemperie,
gotea soledad.

-Se inquieta el viento-

El tiempo sin medida
resbala por la casa.
Y un hombre solitario,
tirado en el sofá,
entretiene obstinado
una copa vacía.

-Despojado devocesylatidos.
Despojado de pájaros
en sus ojos
deazuldesposeído-

Grita fuerte el silencio.

Una cama deshecha,
ventanas sin malvones.
Sonrisas infantiles repartidas
por todos las paredes.

Una litografía
de una escena campestre

...Y el teléfono mudo
tan frío como nieve.

martes, 18 de agosto de 2015

Mirando el mundo



Cuando te paras
a mirar el mundo
sientes -es posible-
un poco de verguenza
de ser un ser humano.

-Y te sientes culpable
y acaso te condenas-

Pero al momento ya no te acuerdas,
de niños sin sonrisa ni cometas,
ni de las guerras
         que en el mundo siguen.

Es posible que digas
oh, Dios, arregla esto.
Pero Dios, no escucha, no contesta.

Y vuelves a pensar
que mientras lo piensas,
niños de piel oscura
o de color carbón,
acaso de piel blanca
o de color  de arena,
de pelito de rizos
y de ojos como soles,
se están muriendo de hambre.

Y muchos mas,
mientras riegas tusfloresfavoritas
o escuchas
ese blues quetehacellorar.

Y tal vez te averguenzas
de ser un ser civilizado
que tiene casa, coche , varios plasma...

Que dispone de tiempo
para ir a la playa,
contemplar las estrellas
o de leer su libro favorito.

Pero nada mas.

jueves, 6 de agosto de 2015

Relato : Mi pequeño primer poema












Te acuerdas?
Tenías entonces siete años y medio y convalecías de una grave enfermedad. Eras un niño alegre y responsable, con una gran imaginación y sensibilidad.

Aquel fin de semana, Sara y Ruben  nos invitaron a pasar dos días en su velero. Iríamos por el delta del Tigre, en la desembocadura del Rio de la Plata. - "ya verás que bien le sienta a Pablito el aire del mar"-, había dicho Sara.

Tú estabas pálido  y flacucho, pero la idea te entusiasmó. Puedo llevar la guitarra? Y la caña de pescar?  Preparamos todo. Gustavo, con sus apenas seis años, quiso llevar su bombo indio y sus soldaditos. Y así, cargados, como si de una gran travesía se tratara, llegamos al puerto para embarcar.

El primer día navegamos por el laberinto de canales que forman el delta.
Ruben y tú intentabais pescar.  A veces conseguías sacar algún pequeño pez, pero enseguida sentías pena y lo arrojabas de nuevo al agua.  Nosotras charlábamos al sol, en cubierta y Gustavo jugaba, apasionado como siempre, con su colección de soldados e indios.

Al atardecer, con las velas izadas, enfilamos mar adentro.  Era una delicia sentir la brisa marina sobre el rostro, mientras el crepúsculo duplicaba todo su esplendor sobre las aguas quietas.

Anclamos lejos de la costa.  Después de cenar las ricas empanadas criollas  que había preparado la abuela, comer fruta y beber un gran vaso de leche -yo estaba asombrada de vuestro apetito-  salimos a cubierta.
La noche era impresionante: arriba la bóveda del cielo insondable, abajo, la inmensidad abismal del mar, sereno, como dormido en su vaivén...

Hacemos un concierto?
Tocabas la guitarra. Gus, seguía como podía el ritmo con su enorme tambor indio. Y todos cantamos. La samba de mi esperanza, la Canción del arriero y un extenso repertorio de temas  infantiles: El mundo al revés. El  brujito de Gulugú,  El jacarandá... nunca tuvieron un auditorio tan selecto y multitudinario: millones de estrellas rutilantes y una inmensa luna de plata,  que parecía que iba a descender  de un momento a otro sobre el agua.

Cuando llevé al pequeño Gus al camarote, tú emocionado, seguías aún mirando el cielo, con un brillo especial en tus ojos : "mamá, cuando sea grande, quiero ser marinero"...
Luego, mientras te dormías, escribí algo para ti.  Así nació, mar adentro, mi primer poema. Pequeño y sencillo como tú. Lo recuerdas?...

Tengo un barco velero / con la quilla ligera /
 y  velas de ilusión.  

En mi barco de vela / surcaré el ancho mar /
con pasaje de estrellas / El viento, el capitán.

Y en lejanos paisajes / de palmeras y sol /
descansaré sin prisa... Y volveré a zarpar.

martes, 21 de julio de 2015

Marino



Es el mar.
Confidencias de la luz
con las tinieblas.
Laberinto de veredas secretas.

-Hay niños en la playa
remontando cometas-

El día despertando.
Un viejito al completo:
bastón, gafas,
                   recuerdos
y temblor en las manos,
pasea  renqueando
                por la arena.

Varada, una barca sin nadie,
recrea su nostalgia de sal.

Es el mar. El ocaso.
      Tus manos.
                 Mi cintura...

Tantísimo el azul. Tanta locura.

                        Para Tesa  (con un soplo de brisa del Cantábrico)

lunes, 6 de julio de 2015

Palabras





Las palabras
cual pájaros de tinta,
a veces conurgenciayentropel,
rotas en la cornisa del silencio
o alegrando la ruta
de alguna soledad,
se posan en la página en blanco,

y la estremecen.

Y de pronto
-como si no pasara nada-
hay flautas en la noche,
peces dorados
y alas entre la niebla.

Y no importa si amor o desamor
si tótem o eterno laberinto.

Como caligrafía de la luz
o crepitar de flores en azul
o improvisar un rostro,
unos ojos,
una ternura nueva,
una voz.

Como correr
por uncampodeamapolas...

 Así, entre letras -blues adentro-
florecen los poemas.

lunes, 15 de junio de 2015

Siempre era primavera



Llegábamos puntuales.
Con una cierta timidez
y ternura en los ojos y en las manos.

En el bolso
un libro era el pretexto.

Hablábamos de todo o de nada
y había pájaros azules
en aquel rincón
del Jardín Botánico.

Volvíamos sin prisa
y casi sin mirarnos,
como si no importara
la pena que nos daba separarnos.

Luego fueron los bares,
la última película,
aquellos recitales de Atahualpa.

El muelle,
la luna a la intemperie.
Un pescador que extiende
sus redes en el río...

Las calles solitarias,
la luz de las farolas,
tu mano anudando mi cintura.

Aquel tiempo,
- siempreeraprimavera-
Vivíamos envueltos en metáforas.

martes, 9 de junio de 2015

Ahí está el poema.



Y donde está el poema?
- preguntaste -
y quedaste
mirando a la distancia.

Agazapado,
el  poema está ahí, en el cerquita.
Evocando
o echando de menos.
Locodeamor o locodecontento.

Provocativo.
Desafiante a veces
Enojado tal vez.

 Aveces llega
de otro otoño vivído.
O nace de una ternura nueva.

A veces es luciérnaga
temblado luzybrillo.                            
Golondrina
en  busca de horizontes
o jinete salvaje
enlazando utopías.

Como latigazo.
           Como temblor.
                       Como desafío...

Agazapado en el cerquita,
esperando a saltar,

Ahí, está el poema.

miércoles, 3 de junio de 2015

Poemas de siempre : Inténtalo ya



Intenta
abrir ventanas,
jaulas y barreras
y sostener
la lluvia con las manos.
Sentir como tuya la alborada,
el viento
y las distancias que transita.

Intenta
cantar a la vida cada día,
sonreír a lo que no te gusta,

tender la mano,
ceder el paso,
entender una negativa.

Romper las amarras
que te impiden volar.

Intenta  amar,
amar,
amar... a los  otros,
como si fueran  tuyos.

Inténtalo ya.
Te sentirás muchísimo mejor .

Si no,
que te devuelvan el dinero.

miércoles, 27 de mayo de 2015

Momentos : de Mayo y SOL




Veinticuatrodemayo,
dosmilquince.
Así de tibia la mañana.
Así de tenue,
la luz sobre los abedules.
Y así mi corazón
         latiendoenllama.

Llueve. Pero yo veo el SOL

Siento
que hoy será un día
                     presagioyluz,
que brillará en el tiempo
y en la historia.


                    *****

Te sueño cada noche, amor.
como cuando habitábamos
las mismas realidades.

Como cuando volar era posible.
Con susurro de viento
y aleteo de pájaros,

Con esa luz parecida al Sur

jueves, 21 de mayo de 2015

Poemas de ayer : Pasar de ti



Lo he decidido, amor:
He decidido olvidarmedeti.

Dejar mis ojos
tapados con rizos,
cuando pasas mi calle.
Colocar las preguntas
en cajones,
dobladas al revés.

Desordenar el calendario.

Borrar los días turbios,
las noches con fantasmas,
los setiembres sin lluvia.

Tachar aniversarios.

Despejar los lugares,
donde antes,
llenaba los estantes
con tus fotos, tus libros
y tu pipa.

Apartar con las manos,
cualquier rincón del aire
que me traiga tu voz.

Emprender un camino
sin señales
con vestido desolygolondrinas.
Y pasar de ti,

sin mas, silbando un tango

jueves, 7 de mayo de 2015

Poemas de siempre . Solo sueños?




que siempre fuiste
faro, nido, abrazo,
cercanía.
Lluvia, paisaje, pampa.
Pájaro en lejanía

La mirada que busca
dioses y respuestas.


que siempre amaste
la música de jazz
y de Vivaldi,
de Atahualpa  y Falú.
Los blues,las baladas,
las tristes melodía.

Que echaste de menos,
la rebeldía
     de los que padecen,
hambre de pan
de justicia y cultura.

Que nunca comprendiste,
el uso tan perverso
que se hace,
de la palabra y de la libertad.
La barata ternura
los falsos sentimientos

Ahora
en este mismo instante, piensas:

La vida es solo sueños?

jueves, 30 de abril de 2015

Momentos de abril y sombras



 Alquilo corazón.
Late un poco a destiempo
-acelerado-
pero aún fuerte y rojo.

Vacío. Soleado.
Rodeado deárbolesypájaros.
Y  con vistas al mar.

          *****

También hay que reír -me dices-
Alegrarse y soñar.
Que la vida no es tan desapacible
ni las noches
tan absolutamente negras.

Pero un mendigo ha muerto
a solas con su perroyconsupena
Y nadie se da cuenta.

                *****

Y quedaron
vagabundos del mar.
Como botellas con mensaje
a la deriva... Callados
como quien sueña bajo el agua

Allí, donde el silencio duerme
latirdecaracolas.

               *****

Compré en una tienda de moda
una bonita camiseta.
Bordada a mano -decía-
Un hermoso paisaje: árboles,
un lago, flores silvestres...

Y tan barata? ... -pensé-
Cuanto pagarán lamanodeobra?
    

sábado, 25 de abril de 2015

A veces la rima : Se morirán mis rosas



Si muero, amor,
se morirán mis rosas.
El lucero azul
que asoma a mi cuarto.
El descubrir
estrellas en los charcos.
La brisa en el laurel.
Las mariposas.

El círculo cuadrado
del olvido.
Mi archivo de memorias,
mis poemas.
Los pájaros furtivos.
Las quimeras.
Los mensajes del viento
fugitivo.

Si muero, amor,
morirá lo vivido.
La cintura redonda de la pena.
Se apagarán
los sueños perseguidos.

El millón de promesas en oferta.
Los deseos.
Y el último suspiro,

que volará a colgarse de una estrella.

viernes, 17 de abril de 2015

Escribo



Cada día, escribo poesía
en clave de silencio,
con música de jazz en la cabeza.

Escribo
porque hace sol, porque llueve
o porque canta
un pajarillo nuevo en el rosal.

Porque me llamaste esta mañana.
Porque he visto sonreír a un niño
o a dos sombras
abrazarse en el parque.

Porque cuando silba
el viento de invierno,
me hago mendigo
arropado en cartones
y cristal color verde
para mirar
un mundo que me asusta.

Porque quisiera
ser agua para apagar misiles.
Tierra firme donde arribar pateras.
Sembrar de faros todos los caminos.
y derruir alambradas y fronteras.

Porque mequieres.
                      Y porque tequiero.

Porque eres para mi
como el campo, la lluvia
y el soldelosdomingos .

Porque quisíera  aprender a volar.

domingo, 12 de abril de 2015

Poemas de ayer : Bricolaje



A él
le apasiona el bricolaje.

Entre otras muchas cosas,
hacer repisas,
armarios para la cocina,
mesitas bajas
de madera de pino...

Cuando trabaja
todos a sus órdenes:

Alcánzame la cola,
tráeme el taladro,
donde quedó el pincel?

Y lija,
   y barniza,
      y lija
          y vuelve a barnizar...

Te gusta? -dice-
Ves que lindo queda?

Y,
pide recompensa
- mejor dicho, la exige-:
A los chicos, silencio.
Que no toquen nada.
Que no griten...

Y a mi, lo de siempre.

lunes, 16 de marzo de 2015

Huír




Órdenes.
Absurdas prohibiciones.
Protestas.
Palabras que se elevan
y se elevan:

Estos chicos no paran,
hazlos callar...

Luego
una puerta que se cierra
con ira.

Cuando llegue la noche
me dirá te quiero
y yo me callaré pensando:

Con esto
quiere solucionarlo?

Siento frío en la espalda.

Soy mariposa:
Me recorre de nuevo
el deseo de huír.



   ***  Por lo que hablamos, Mertxe


martes, 3 de marzo de 2015

... y llueve



Aún no llegó abril
y llueve

sobre la mar
y los acantilados,
sobre los parques
y las azoteas,
sobre los crepúsculos
y sobre los silencios.

Llueve con insistencia,
suavemente, bajito,
igual que si rezara.

Llueve sobre las penas,
sobre los nidos,
sobre la ausencia
de las golondrinas.

Aún no llegó abril
y llueve
alrededor
del rumor de tus pasos,
sobre el hotel de playa
que habitamos entonces,

sobre mis manos extendidas.

Llueve
con ritmo  de baile agarrado.
Hasta con ternura.

Como con ganas de besar.


miércoles, 25 de febrero de 2015

Hay días (r)


Hay días que amanezco
nostálgica y nublada,
que no me importa el mundo
ni sus máscaras
y que lloro porcualquiertontería.

Que me asomo cerquita
en el espejo
y no me reconozco,
que siento
que el tiemposemeescapa,
y me rebelo.

Hay días
que no me gusto nada
y me doy mucha pena.

Que me siento culpable
de ser insolidaria y egoísta
y no ver mas allá
de la gente que amo.

Hay días, sin embargo,
que despierto mariposaypoeta,
el aire tiene un aroma especial
y el cielo luce
inocente y turquesa.

Que algún desconocido
me sonríe en la calle
y me imagino
que todo el mundo es bueno.

Hay días
que unos ojos azules
me miran con ternura
y me muero de azul, y me enamoro.

Que escucho sonar un bandoneón
y vuelvo a recrear
una tarde de lluviaydesetiembre
en un viejo café
del barrio de La Boca.

jueves, 19 de febrero de 2015

Teselas Invierno



Me gustan
estos días casitibios de invierno.
La quietud casiazul
de los atardeceres.

Escuchar el mensaje del mar.
y tal vez, la sirena lejana de un barco

Desordenar mi corazónymipelo
con tu aliento cerquita a mi piel .


                    ***

Sonríe, amor,
por la luz y por los manantiales.
Por el café caliente.
Por la ternuradelasgolondrinas.

Por la inocencia de los pequeñines,
por los que aman la paz,
la música, el poema.

Sonríe, amor... Por el amor.


                    ***

El caso es  que la noche
y que las sombras
y el viento que se duele
en la alameda.

El caso es  que tu piel y mi tristeza
y el aroma de azahar.
El caso es  que te espero y no son horas

Y sé que no vendrás.

jueves, 12 de febrero de 2015

El comisario




Cerró el libro,
descruzó las rodillas
y se levantó
como de un ensueño.

Se acercó a la ventana.
Contempló la bahía
dorada
conelsoldemediatarde
y caminó
hasta "el cuarto de visitas".

Una cortina dehumodetabaco
sobre la luz de flexo
y un muchacho desnudo
de rodillas.
- quemaduras,
como lunas desiertas en su piel -

No ha confesado aún?

Y bajando la voz como susurro:
Usad bolsas de plástico.

Desanduvo el camino.
Contempló de nuevo la bahía
y volvió a sentarse.
Abrió el libro
y siguió leyendo a Federico:

... la muerte me está mirando
desde las torres de Córdoba".

viernes, 6 de febrero de 2015

Viendo caer la nieve.



Me gusta la nieve.

Nos baja  las nubes
a pétalos lentos,
livianos,
inquietos.
Así, como alas
danzando en el aire.

Nos acerca el cielo
a trocitos blancos,
como besos sueltos.

Como besos gratis
para quien los quiera.

Para quien le ofrezca
su pelo, sus labios,
sus manos.

Adoro la nieve
pero es tan fría...

Que pienso en los pájaros,
que pienso
en los niños sin casa,
que pienso en la gente
que vive en la calle.

Adoro la nieve

pero yo quisiera
que se hiciera pluma
o espuma caliente,
o pan recién hecho...

Que no fuera fría. Que fuera maná

jueves, 8 de enero de 2015

De invierno



Un día mas de invierno.
Tras los cristales
un cielo desolado.

Llueve mansito.
Y se adormece
el diminuto corazón
de los gorriones.

En la pantalla
escenas recurrentes:
Muertos por el frío,
inundaciones.
y esas guerras, aún...

- daños colaterales
que llaman sin rubor -

Mi silencio.
Tu ausencia.

Tu sonrisa aún perdura
en todos los espejos,
pero tú
ya no estás en la lluvia,
ni en los días de sol.

Dejaste tu mirada
de azul atemporal,
en todas las paredes de la casa.
Y en todos los instantes.

Mi silencio.
La huella de una pena.

Y el reto de un papel, aún en blanco,
reclamando el poema.