viernes, 31 de julio de 2015

Entre lineas



Y llegó, sin aviso,
tu larguísima carta.

Hablas de cosas simples,
cotidianas,
de la mar, de tu pueblo,
de tu vida.
Pero entre lineas
una imagen simbólica
me dice: Te recuerdo.

Me comparas con el agua
y con la brisa.
Estar a tu lado -dices-
es maravilloso
y yo leo entre lineas: Te quiero.

...Y un sabor a amar
sube a mis labios.
Un decir vuelve.
Un aleteo suave.
Una ternura líquida...

Leo tu nombre
en todos los semáforos.
En las pupilas
de los transeúntes.
Te descubro
en el vaso de gintonic
y en al agua
verdeazuldelestanque.

Subo al bus.
Sus cuatro ruedas
vuelan hacia un sueño.
Y escucho
tu mensaje sin palabras:

Te quiero. Te recuerdo.

sábado, 25 de julio de 2015

Donosti julio jazz (r)













Cuando nos llega julio
Donosti se parece
a un puzzle de colores
y de notas,
a una enorme guitarra,
a un saxofón que llora un blues.

-El mar
acariciando mi añoranza-

Niños que saltan
en los asombros cotidianos.
Calles
donde el amor se abraza,
y música de jazz
saltando a la bahía.

Cuando nos llega julio
Donosti es untrajedefiesta
y su playa,
una alegre corbata.

El detalle.   La fantasía...

martes, 21 de julio de 2015

Marino



Es el mar.
Confidencias de la luz
con las tinieblas.
Laberinto de veredas secretas.

-Hay niños en la playa
remontando cometas-

El día despertando.
Un viejito al completo:
bastón, gafas,
                   recuerdos
y temblor en las manos,
pasea  renqueando
                por la arena.

Varada, una barca sin nadie,
recrea su nostalgia de sal.

Es el mar. El ocaso.
      Tus manos.
                 Mi cintura...

Tantísimo el azul. Tanta locura.

                        Para Tesa  (con un soplo de brisa del Cantábrico)

viernes, 10 de julio de 2015

Me gusta la palabra cercanía (c)



Me gusta la palabra cercanía.
Los relojes de arena,
las tormentas.
Un vaso de gintonic para dos.

El vuelo de los patos salvajes
cuando cruzan
el corazón azul de la mañana.
La elegancia de un árbol solitario
en un paisaje yermo.
Tu retrato ovalado
sobre la chimenea del salón.

Me gustaría
llamar afortunado al vagabundo.
Pedir explicaciones  a las horas
por huír tan deprisa
A Dios por ser tan insensible.
Y salir de tu historia
-aunque sea-
por la puerta de atrás.

 Y confieso
que soy tímida
 hasta el aburrimiento.
Que me despisto cadadosportres.
Que confundo
los lunes con los jueves.
Que creo en excepciones,
en unicornios y en milagros,

y que sí,
que es verdad, que alguna vez te amé

lunes, 6 de julio de 2015

Palabras



Las palabras
cual pájaros de tinta,
a veces conurgenciayentropel,
rotas en la cornisa del silencio
o alegrando la ruta
de alguna soledad,
se posan en la página en blanco,

y la estremecen.

Y de pronto
-como si no pasara nada-
hay flautas en la noche,
peces dorados
y alas entre la niebla.

Y no importa si amor o desamor
si tótem o eterno laberinto.

Como caligrafía de la luz
o crepitar de flores en azul
o improvisar un rostro,
unos ojos,
una ternura nueva,
una voz.

Como correr poruncampodeamapolas...

 Así, entre letras -blues adentro-
florecen los poemas.